J'ignore si interposer une vitre entre le vivant et son environnement constitue une expérience familière et probante aux yeux des éthologistes.

Je songe à l'époque où, gamins, nous convoitions deux types de places dans l'autocar de la colonie de vacances : au premier rang du côté de la portière, afin de ne rien perdre des gestes du chauffeur et, secrètement, rêver que l'on conduisait le car ; et sur la banquette du fond, parce qu'il suffisait de se retourner pour, à genoux, voir la route fondre en zoom arrière [l'une des scènes les plus efficaces de Duel, le film de Steven Spielberg, est sans doute celle où la voiture de David Mann (Dennis Weaver) se trouve derrière le car de ramassage scolaire – les gosses s'agitent, grimacent, lui jettent des rictus qui anticipent celui de la mort qui le guette dans le rétroviseur].

Je songe aux quais de gare, aux trains en partance. On tapote les vitres muettes pour échanger un sourire torve, parler encore pour ne rien dire, par signes, une dernière fois.

C'est plus fort que nous.

Nous ne sommes guère mieux munis psychologiquement, contre la vitre, que l'abeille ou la mouche.

D'où vient au chat sa taciturnité face au mur transparent ?

D'où vient qu'il nous rappelle ainsi ce qui nous fait tant défaut : la tenue ?

 

 

 

Mumtaz, 12 novembre 2005. Cliché D.A.