Quoi de plus nauséeux, souvent, que le physique de l'emploi ? – ces gens qui se font une mine de circonstance (une voix de curé, une propreté de sup' de co [je me suis aperçu que je dotais ce vocable de majuscules parfaitement indues, c'en est terminé], un collier d'instituteur socialiste).

En revanche, il arrive que le rôle exerce une force plastique, qu'il moule, modèle, sculpte l'officiant à sa mesure. Il peut en émaner quelque émotion pour qui est assis dans la salle.

Dimanche matin, retour des puces de Saint-Sernin, halte obligée devant un double expresso à la terrasse du Resto City Café encore guindée par le chantier du métro : les passants vous défilent sous le nez, au ras des semelles – bref séjour en milieu hostile, mais l'expresso y est un délice, et le patron un modèle de courtoisie.

Je l'ai vu venir. Il passe.

Cheveux blanc-gris jaunasse jusque sur les épaules, le débardeur noir polymérisé sur le torse. Au biceps, tatoo délavé par le temps – daté, peut-être ce qu'il y a de plus obsolète dans sa silhouette. Sans breloque superfétatoire, rien de trop : juste, trop impeccablement juste pour qu'il y fût pour quelque chose. Mais, dans le regard, ce je-ne-sais-quoi d'une foule en délire depuis plus de trente ans, qui vous donne envie de lui tendre une vieille Gibson pour qu'il se lance dans un riff interminable. Un peu voûté sur sa caisse. Le souffle court mais les doigts en feu.

Il s'éloigne, précautionneux – ou plus déterminé (difficile de trancher, c'est le contraire d'une impro) à chacune de ses Santiags posée sur la bascule des nasses à rats dont est semée sa route.

Santiag, D.R.

CE BLOG DISPOSE D'UN INDEX
Retrouvez une chronique ancienne
Naviguez par thèmes…