Encore une fois, tout ce que nous savons est que nous sommes doués à un certain degré de la parole et que,
par elle, quelque chose de grand et d’obscur tend impérieusement à s’exprimer à travers nous, que chacun
de nous a été choisi et désigné à lui-même entre mille
pour formuler ce qui, de notre vivant, doit être formulé.
C’est un ordre que nous avons reçu une fois pour toutes
et que nous n’avons jamais eu loisir de discuter.
Il peut nous apparaître, et c’est même assez paradoxal,
que ce que nous disons n’est pas ce qu’il y a de plus nécessaire à dire et qu’il y aurait manière de le mieux dire. Mais c’est comme si nous y avions été condamnés
de toute éternité. Écrire, je veux dire écrire si difficilement, et non pour séduire, et non, au sens où on l’entend d’ordinaire, pour vivre, mais, semble-t-il, tout au plus
pour se suffire moralement, et faute de pouvoir rester sourd à un appel singulier et inlassable,
écrire ainsi n’est jouer ni tricher, que je sache.

Ceux qui ont fréquenté l'appartement que j'habitais vers le milieu des années 1990 se souviennent que ce texte d'André Breton était placardé dans mes toilettes, sur la face intérieure de la porte. Nulle provocation dans le choix – mais un choix résolu, toutefois : celui de le [faire] lire dans la nécessité – de sorte que le sens, un instant, surplombe celle ou celui qui le déchiffre, ou le lit pour la trois cent soixante-cinquième fois ; de sorte qu'il requière au profit de la langue les rythmes et les forces en nous de l'organique, dans la seule instance d'où nos sociétés n'ont pas encore trouvé à congédier le corps.

Programmation en langage html de la citation d'André Breton
en vue de la mise en ligne de la présente chronique.

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