Son écriture des derniers temps.

 

 

Aurais-je été son médecin, il me suffisait de le regarder écrire. J'aurais pris la mesure de la force intérieure que mon patient opposait à la maladie.

Je médite cette évidence : même quand il fut dans la force de l'âge, quand sa main était ferme, son écriture n'avait pas pour première vertu la lisibilité immédiate. Il convenait d'entrer dans cet ordre sévère – éminemment esthétique – qu'était le feuillet rédigé de sa main (la lettre, mais encore la simple liste, le pense-bête qu'il avait préparé à votre intention, le chèque). Il fallait aller à lui, à sa pensée, aux mots en cheminant le long de ses lignes parfaitement tracées – toujours sensiblement tombantes, et je ne dénierai pas au graphologue ses raisons : il y avait sans doute des aires de basse pression chez cet homme, dans sa spiritualité.

Comment ne pas songer aux copistes médiévaux ?

Écrire était l'une de ses multiples façons de prier.

 

 

[Peut-être.]